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CARAMELO.

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  Esto si que es una aventura. No irte una semana al mar Báltico, y luego vacilar subiendo todas las fotos a internet, incluida la comida que cagaste poco después a ese mar lleno de mercurio y más puto tristón de los valles. Yo me estoy desvaneciendo a lo invisible. Solo me queda la boca para orar, ...mierda que estás en la tierra y parte del cielo. Luego el sabor. Oh, vida mía, me acomodo a ti. Adoro tu hermoso felpudo. Dándole vueltas al caramelo. Cómo he de decirte. Me embargaba una gran carga de desolación por la puta mierda de vida que puede quedarnos, aún. Esa impresión inicial a pipermín o mentol después de comerle el coño sentada en la silla de la cocina y yo de rodillas, en una postura sumisa muy inadecuada. Me metió un caramelo en la boca. Se meneaba hacía los lados y luego se agachó con aquel estremecimiento. Mi cabeza quedó allí casi un minuto sin poder salirse. Luego pensé en darle más cariño, y entonces me metía un caramelo en la boca. Me subía por todo su vientre hasta

PROTOCOLO.

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  No te creas que me atraía mucho su boca. En los tiempos muertos siempre estábamos con aquellos juegos. Ella se acercaba a mi y me daba su boca, pero a mi no me apetecía mucho besarla, incluso cuando tenía mucho deseo. De todas esas sensaciones no sé si podría seleccionar una para el recuerdo. Habíamos dejado de amarnos desde hacía tiempo y cuando hacíamos aquellas guarradas era porque quizás estábamos con cierta ansiedad. Oyes, le decía, espero que tengas el coño limpio, los juegos empezaban así, con simples preguntas como si fueramos a realizar un trato, un intercambio en donde pudiésemos ser engañados. En las tardes de los domingos todo parecía lleno de paz. Por el hueco del patio de luces sólo podías observar los tendales que pendían de un lado al otro y el sonido de alguna televisión, llantos de niño, alguien que colocaba platos y algún gemido. Yo le decía muchas veces, el creador nos ha hecho para andar a gatas, andamos erguidos por un error de cálculo, en realidad ella también

POSOS.

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En este instante mismo me huele a primavera, y aunque la tierra ya está reseca, surgen flores desconocidas para mi entre la trágica rotura que forma una dura piedra blanca. Por eso. Imploro cierta ilusión. Suponer que entre cada estío haya un periodo  exuberante. Que el duelo de la tierra deje paso a rastros de espesos  colores, y la vida  albergue sublimes  instantes antes de desaparecer llena de dolor. Deseo imaginarte. Como lo vivo y viva. Aunque estés clínicamente muerto, sobre el vapor que suelta tu boca, en  ese espejo que trata de adivinar los restos de tu vida, se podría dibujar un corazón con la caricia de un dedo.