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Mostrando entradas de enero, 2012

ES UN PRESENTIMIENTO.

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La situación empeora con los teoremas. Los teoremas no explican el límite de la nitidez de la luz y la sombra. Esa sencilla singularidad de lo indefinido, lo inexplorable. Te llevo aquí, no puedo decirte en qué parte. Tu espalda descubierta debajo del contorno de mi mano, puedo asegurarlo. Hablar de piel es una osadía, no existe, sólo la sientes. Apretarse para que no quede el silencio, no existe, lo escuchas. Quitarnos el frío es lo bello. No decir nada, es lo absoluto, sólo el corazón con su ritmo de vida, y respirar y vivir. Lo imperfecto es lo inexplicable de por qué hay ojos que una vez se miran. Lo imperfecto de un primer abrazo, y la duda, y luego otro abrazo, y otra duda. Cuando abrazas con ánimo de amar todo se para. Estas en un borde, en un lado lo que obedeces, en el otro la singularidad de lo desconocido. Hoy la lluvia se equivoca. No hay ninguna sospecha. Estás aquí, no puedo decirte dónde. Es un presentimiento.

HUMILDE OLVIDO.

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De todo lo que puedas sujetar con las manos, con desesperación, en el hábito de llevarte, sólo una cosa se te olvidaría, coger tres panes para bendecir lo que has robado. De todo lo que ha estado a tu alcance y has observado con ojo de agrimensor, forzando tus brazos para recogerlo, sólo una cosa se te olvida, quién lo ha sembrado, después de oradar la tierra, quién ha muerto unas horas sobre la cosecha. Si hay que devorar una rata, tú tienes planes inmediatos. En el límite más extremo de las hambrunas, formarías un previo concepto, de cada una de sus partes, para llevarte la más preciada. Luego está el humilde olvido .

EL BAR LA PARADA.

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Aquel enanito -más pequeño  que los enanos-, a Pacita le gustaba. En el bar la Parada era la mofa, por lo tan enano, más pequeño que un enano, aún. Se abría la puerta despacio y aparecía Mencio, con sus piernecitas encorvadas, y sin mirada. Para ver su mirada debías agacharte, e incluso, así, no conseguías saber de qué color tenía los ojos hundidos sobre unos pómulos prominentes mezclados con una boca de labios muy  amplios. Al Ogro de Pacita le llamaban Ogro, mal encarado, como si oliese siempre de lado los perfumes sospechosos, con unas espaldas de acorazado, rapado estricto en su cabeza ovalada, y bíceps extraordinarios, muy tatuados de filigranas arabescas. De porte alto y amenazante. Te miraba a lo pit bull, y pedías de una sola vez un café sólo, sin confundirte. En Liliput ya sabéis, el doctor Lemuel era un Ogro, el monstruo de Tasmania. El bar la  parada un oasis en la general que atravesaba Blefescu. Cuando llegaba Mencio, Pacita salía de la barra porque ten

SOBRE EL AMOR.

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Adivinada  mi  primera tristeza he de marcharme de mi erróneo paraíso, como un huésped incorrecto. Pertenecemos a una  triste  especie que vive en fuga constante. No hay otra solución en tiempos de cólera que hacer poemas de amor, aunque las consecuencias de su erosión sea el roce de un cabello sobre la piedra. Hoy te hablo de distancias, en el sentido de lo inmediato, de cómo conseguirte. Sabes. La curva existe por un presagio de no creer que es lo más corto, pero si has de viajar sobre los cuerpos  la recta es un engaño. La recta no me permite experimentar el buscarte, está fuera de toda  estadística certeza, de en qué lugar habitas. No me importa por tanto, de qué forma  he de orientarme discurriendo con veloz lentitud, avanzando como una aparición. No sé ni cómo ni cuándo será el encuentro. Repaso cada detalle. Aprendo ceremonias. Y me sitúo arrodillado en el entorno  de tus pies para salir viajando por ti, sin especular cómo llegaré antes para alimentar mi deseo. Subir renqueante

PARA TI.

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Cómo podría conseguir que una posibilidad se convierta en realidad sabiendo que hay una sutil diferencia entre lo posible y lo probable. Sin  ninguna opción prevista para que ocurra un resultado. Todo lo lejano tiene que ver con la ausencia, el peso en el corazón, en la cabeza un teatro de guiñol, y siempre su cara. Ir diciendo: te quiero, te quiero. Y luego mirar y oler, contemplar lo abstracto, la silueta de los bordes, lo posible que ha quedado del ser que amas. Sabiendo que ningún  fenómeno real ha de cumplirse en ese instante sobre todos los objetos tocados por sus manos, sobre la piel que te  cubre que estuvo sobre su piel. O sobre el aire  sospechar brazos abiertos transformando  volutas imaginadas. Todo lo que sucede ahora bajo la luz ambigua es la posibilidad que esperas: detalladas apariencias, un hueco dentro de tus manos. Lo cierto es que en el gesto de un abrazo no hay probabilidad de suceso si uno de ellos está  ausente. Al menos no hay nada escrito sobre ello en

TE MIRA A LOS OJOS.

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Hay una parte de azar para que ocurra un suceso en toda inmovilidad. Son antiguas paradojas: Aquiles y la tortuga, el arco y la flecha, sin alcanzarse nunca, o recogiendo un impulso. Es muy cierto que antes de devorar digieres mentalmente. Y que la imperfección está decorando las esquinas donde hay algo expuesto. Pero no estoy de acuerdo que para regenerarse todo debe destruirse. He sabido que de lo inanimado procede lo animado. El insecto que debajo de tu zapato sobrevive, sale reptando en un gran desafío, y es una burla para la fortuna, o la semilla que explota para alejarse por un designio imposible. No es una casualidad que si algo se  muere, algo tiene que nacer. No es una casualidad que algo que está aquí esté en otro lado a la vez. No es una casualidad que un  hombre ya muere cuando olvida su nombre. No es una casualidad que  un ser humano nace cuando lo señalan. En el amor suceden  dos estados, cuando estás y te aprieto, cuando sobre mi queda tu mano, aunque ya

REZA ALGO, POR DIOS.

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En la calle unos niños están jugando. Cuentan desde diez hacía atrás. Pienso que cuando lleguen a cero, no sé que pasará. Me escondo. Así que todos estamos a merced de este puñado de imberbes. Tanta dialéctica para acabar pendientes de un conteo negativo. No soporto no saber, no saber, no soporto no adivinar, no soporto no saber, que bragas tienes puestas ahora, cómo te marcan, no soporto no saber cómo son tus bragas, no soporto no saber que bragas te pondrás cuando lo vayas a ver a él. Hija de la gran puta. Un día se me abrió de piernas. Todo aquello era para mí. Los niños, recuerdo, empezaron desde ocho millones abundantes hacía abajo, y yo me quité la dentadura, las dos, la de arriba y la de abajo. Le comí el coño, sólo lengua y encías mucho más suave que el culito de un bebé. Se retorcía. Me decía, hay Chusquito, me haces volar. Yo para ciertas cosas llevo el ritmo del bolero de Ravel (tararealo), así, a ese son, se lo hacía a ella con mi boca. Los niños contaban y contaban, hacía

NO EXISTE EL TIEMPO.

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...entre cada dos silencios te estoy llamando, entre dos sueños, grito tu nombre. Necesito que tengas la intención de buscarme. Piensa que por cada decisión que adoptes te quedarán cien dudas y por cada duda cien  incertidumbres. Pero debes buscarme. Si quieres encontrarme habrá una escalera donde algo muy ancho tapa los abismos. Si vienes a recogerme trae pan de trigo, algo de sal, y envuélvete desnuda sobre una tela blanca. Una vez decidido el trayecto nuestro viaje partirá a cualquier hora. No tengas miedo. Te sujetaré por el hombro no has de despedirte de nadie no tendrás dolor en el corazón no habrá manos abiertas dibujando adioses sobre el viento. Será nuestro secreto. Has de llegar sigilosa, sin apresurarte, no tengas prisa, vamos a una ciudad que se llama No Volver Nunca Más allí para los seres que se aman no existe el tiempo.

SHIVÁ.

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Estoy en el octavo escalón observando la danza de Shivá, sus cuatro manos en sincronía moviéndose, y Deví la diosa múltiple, apareciéndose, desapareciéndose entre un difuminado azul, sin esquinas, sin bordes, sin principio, sin final, sin distancias, sin tiempo, sin conocimiento inmediato de por qué estoy aquí. El inicio de todo fuiste tú mirando mi cara, mi última mirada fue tu cara, no sé si tus ojos, no sé si tu boca, no sé, a ciencia cierta, lo que vi de ti por última vez, tus pechos quizás, sólo puedo confirmar que eras tú, de aquella forma, en que te contemplada sobre mí. Sucedía intemporalmente un invierno, un verano… Fue una casualidad tú visita de esa forma en que llegabas de improviso, aún mi corazón no preparado, esta vez en primavera. Tu ropa nada más entrar, sembrada por el suelo, sin descanso. No hay ningún dolor en las sorpresas del amor, sólo ahogo apresurado por verte desnuda, como de bruces. No sé si eran los buenos días, o si eran las buenas tardes, o el parte de la

ÁRBOL.

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Ya no hay nada. Las piedras están acostadas. El tiempo se derramó donde se pierde la vista, y parece dormido. Los muertos tienen los órbitas vacías hacía la oscuridad. El agua en coletilla siempre va o viene hacía donde lo desean las fuerzas invisibles. Es un recuerdo y como tal casi no tiene colores. Lo árboles si los miras desde el suelo parece que están clavados sobre las nubes. Yo cuando llegaba allí lo abrazaba. O cuando llegaba allí ponía un ojo abierto y el otro cerrado sobre su rugosa corteza, y miraba al cielo. Sus hojas aleteaban un verde intenso. Yo había sido un nudo de culebras cambiando la piel donde empezaban sus raíces en aquel ojo inmenso que se hacía oscuro, y había sido el cuco dando aladas, el búho, y los gorriones. Aquel día cuando puse mi pecho y mi cara como mirando, como escuchando, y luego me quité desconsolado, me quedó una marca roja sobre el jersey, y en unos instantes, eso, como en unos segundos de nada, entendí que tenía que apretar mucho más (sin apreta

DEBO VOLVER.

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-Permanecer aquí donde todo es hueco. De nuevo estaba con  esa sensación de desconfianza e inseguridad. Había salido de casa a eso de las siete de la mañana. Eran habituales aquellas ceremonias de comprobación ( redundantes) de que todo lo que pudiera ser peligroso quedaba perfectamente revisado, a saber: grifos, llave del gas, televisión apagada, ventanas cerradas totalmente -dejando siempre  una ranura para que entrase algo de luz y aire fresco-. Luego estaba la otra ceremonia premeditada de los signos. Signos que iba rotando en nuevos gestos según pasaban las semanas: unas veces eran las dos cruces con mi mano izquierda sobre la puerta; otras el circulo con mi dedo índice sobre el saliente de la cerradura - una vez pasada la llave tres vueltas, contadas lentamente- ; otras, tocar con mis rodillas sobre la parte inferior de la marcación antes de coger el ascensor como si fuera un sometimiento religioso (hubo otros signos, gesticulaciones compulsivas que me iba inv

TRANSPARENTE.

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De todo lo que te puedas imaginar, lo más simple es que la manzana atrae a la tierra, y que todo lo que se mueve es por un afán de morirse. Acostumbrarme a ti, en el sentido de que me faltes, sentir la ansiedad de  esperarte, decirte que todo lo demás no existe, que mi infinito  es el solitario fondo del pasillo que me acoge. Boca arriba imaginando el leve contacto de un beso, acogiéndome a las leyes,  sintiendo que arrastro al mundo. Suponer que estas aquí y que me amas, sobre los ojos cerrados, que abrazo un cuerpo en forma  de aire, y que  me pesa el leve roce de una cara transparente

NO VOLVERÉ NUNCA.

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Después de tantos años allí, no recuerdo bien lo que se veía por la ventana. No estaba dispuesto a fregar el baño nunca, pero he aquí que me encuentro con un estropajo en la mano sobando el interior de la taza del váter. Para quitarle hierro al asunto pienso en la perfección de esta geometría tan cóncava lacada en blanco para que las cosas puedan irse hacía el mar sin pena ni gloria. Con Ella se fueron los rastros de aromatizador azul. Nunca más ese olor a bosque de pinos. Me toca por la espalda el niño, y le digo al niño, o te comes las lentejas o de la hostia que te pego te pongo la cara como unos alicates, y el niño que no se las come, que les da vueltas con la cuchara y selecciona por tamaños y colores…, o las que flotan o no flotan, o las que están cocidas o no, y que se va a la hebra y rasura un trocito de chorizo, niño, hijodelagranputa, que te mato, cógelas todas por igual que son lentejas, te enteras, y no las dejas, por mi madre. La lavadora tiene la puerta

EL ÍNDICE.

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Mi entorno no es dichoso en el amplio sentido de la palabra, pero puedo considerarlo hasta cierto punto confortable. Tengo mi butacón para sentarme; y me da la claridad casi todo el día, por una ventana del patio de luces. Quizás noto en falta un poco más de espacio vital, aunque mis estiramientos son estáticos y apenas desarrollo ejercicios que requieran desplazamientos de mi cuerpo. A saber: trabajo los grandes pectorales, los grandes dorsales, hago derechos e izquierdos posicionados para la columna, ayudado de los brazos estirados; para las oblicuas utilizo el palo de la fregona; formo los deltoides; saco músculo a los hombros utilizando kilos de azúcar envueltos en cinta aislante (dos o tres paquetes de un kilo en cada mano); el transverso espinoso forzado me lo hago como si rezara a Mahoma; bíceps, tríceps y braquial anterior lo trabajo con tres kilos de garbanzos atados a una cinta adhesiva, con unas manillas de fieltro duro para facilitar todos los movimientos; mi

DECIR NADA.

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Algunas veces me fijo en lo erosionado por las manos, cuántas manos me pregunto sobre la piedra suave, sobre la madera desgastada, cuántos pies sobre las pulidas losas, cuántos siglos. Si nos quedamos sobre lo que adoramos, me entra el miedo cuando lo acaricio. Todo lo que tú has tocado sigue aquí, en la oscuridad, y presiento que se mueve. Algunas veces me fijo en un leve rastro donde te dabas la vuelta al lado del espejo, y tengo miedo, a que te hayas quedado allí y no me quieras decir nada.

PROHIBIDO POR LEY.

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…debes  describir antes la situación. La forma geométrica de dónde estabas contenido. No puedes decir yo era un punto , nadie te imagina midiendo con las manos lo anónimo y diminuto. Decir estaba sólo , tampoco es bueno. En el entorno existía  toda la soledad antes de que llegaras tú. Para bien o para mal pondrás: calles, árboles, algo de cielo, y en cualquier extremo siempre ha de verse una montaña. Habrá ventanas. Niños jugando. Si quieres. tampoco te afanes en hablar del corazón, y puedes olvidar a Dios. Dejar fluir una tormenta inconexa de palabras. Si te duelen los huesos debes decirlo, pon un pizquito al alma, otro poco del color de los ojos, los dedos en una mueca de caricia, la piel imprescindible, estremeciéndose, unos rastros de sufrimiento,  y, a poco que te esmeres, tendrás un poema de amor. Si no estás inspirado te aconsejaría que te dejases llevar. Hubo pensadores sublimes que iban por el camino y las palabras les surgían a borbotones, y las apuntaban en la frente para l

NO PUEDO DECIRTE MÁS.

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Para estar totalmente tranquilo hubiera necesitado un bolsillo más. Para esconder lo más intimo, un bolsillo bajo la piel. Y luego dejarme llevar, sobrevivir sobre una parte hecha de sal, una de aire, una de tierra, una de fuego, y permanecer sobre todo lo que se mueve, dando ligeramente amor, haciendo sufrir lo menos posible. Entretenerme colocando piedras en grupos de cuatro, alguna vez, otras veces en grupos de cinco, otra vez en grupos de seis de distintos colores. Y esperar a que venga el sol, venir en el sentido de que será grandioso, hasta morirme  por exceso de luz. Ahora es el momento de coger puñados de arena y soñar. Tener el miedo necesario, ser cobardes lo imprescindible, amar con precaución y mejor no sufrir. Alguna vez he podido tocarte en sueños, levemente. Existes para mi cuando todo está oscuro, como el inicio de algo vivo. No puedo decirte más.

VIVO.

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No he bendecido los alimentos, de otro sudor, que hay sobre la mesa. Ni a ti que me has besado a pesar de todo. No doy gracias por recordar que día es hoy, ni me disculpo, por ese rastro de odio que me mantiene vivo.

DE ESTE MUNDO.

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Os diré una cosa, ya no orino. Mi prepucio está bajo el influjo de un nerviosismo incontrolado. Veamos también mi sudor, lo que se llama sudor frío. Y esa sensación en mi boca tan empalagosa de segregar saliva muy abundante. Debo de decir que tengo muchos puntos débiles. Son dos días entre estas cuatro paredes, sin explicarme como he podido precipitarme dentro de mi propia trampa. ...la cuna estaba allí en la segunda planta. Abajo el ganado salía hacía la Ribera pisando la escarcha. Y yo estaba atado, completamente arropado debajo de un manta blanca de lana. Y mi hermanita tiraba de la cuerda, y el balancín de la cuna iba y venía cada vez más fuerte, hasta que dio una vuelta y me quedé allí debajo buscando el aire. No deseo ir más hacía atrás en el tiempo. Me horroriza. Pero puedo imaginarlo. Estoy con la cabeza contra la blandura de su pelvis, no sé en que postura, mi boca lleva aplastada muchos instantes; las manos que me arrastraron a través de la vagina son muy ru

EN ELLO LA VIDA.

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Realmente resulta mucho más cómodo hacerlo entre el pulgar y el índice. Coger las cosas. Darte la mano completamente, apretarte los dedos sin daño, y agitarte el brazo, lentamente. Levantar el brazo no es bueno puede suceder un signo, o santiguarte de repente. Puede suceder agitarlo para decirte adiós hasta no sé cuándo, y perderte. Deseo que levemente juntes tus dedos y los abras, así, ciertamente sabré que me recibes. Si me señalas aprende a nombrarme, con voz suave. Si quieres decirme que me vaya no agites fuertemente los brazos salvo que me vaya en ello la vida .

SO.

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Estoy casi seguro que la maté porque no me la quiso chupar. Había confianza. Teníamos una ardilla en una jaula que lo llenaba todo de muecas y amor. Dos abanicos en la pared. Y cuando le bajé la cabeza me dijo: huele que apesta. En esa postura es un ajusticiamiento. Me debieras amar a pesar de todo, so cerda. Yo llevaba días sin tener nada que hacer. En la pared una litografía de Sorolla. Sobre la mesa del salón otra jaula con un canario, y una pecera con un pez  negro de un lejano lago africano. Le dije. Ya  estoy harto de comerte el coño, sin recibir ninguna recompensa. El suelo lleno de gominolas. En el cielo dos nubes y frío. So puta.

MIRAR EL CIELO.

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Lo cotidiano es la existencia. Los pequeños sucesos que nos resultan metódicamente aburridos son reflexionados como una realidad sin vivencias. Todo esto se añora cuando algo se rompe dentro del entorno, o dentro de nosotros. El suceso  nos agita y nos hace desembarcar en la penumbra. Y es entonces cuando añoramos la triste monotonía. Mario vino a verme ayer por lo que yo creo un tema trivial. Lo encontré en el portal de mi casa esperándome muy preocupado. Ni siquiera llegamos a subir. Se quedó con el hombro apoyado sobre un lateral de la puerta, como si presintiese que perdería el equilibrio. Según me comentó le acucian las deudas y ha quedado sin trabajo. Cuando me hablaba percibí un ligero temblor en sus manos, y una apresurada gesticulación, recalcando cada comentario como si dirigiese una inanimada orquesta. Me habló que ya no le cabía la menor duda de que era controlado. Un ente era el culpable. Cómo podían sucederle a él tantas desgracias acumuladas. En un año le había deja

MAÑANA DE ENERO.

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A nada que observes, te darás cuenta que abunda la simetría en todo lo que puedes ver. Incluso en la oscuridad  hay otra parte igual de ti, está en el otro extremo, imaginada. El que ha segado una vida no se ha dado cuenta que el cuerpo asesinado tiene dos partes idénticas. El guerrero que ha muerto es una figura, un trazo, cruzadas las piernas, los brazos debajo del pecho. La fruta abierta. El humo cálido de las arenas. Me sabe mal que no te des cuenta al mirar las hojas de los árboles, cualquier nube pasajera tiene otra parte, los dibujos  del agua. Arrímate a un espejo, si te alejas, te vas al final del mundo donde la soledad más extrema se refleja ya sin profundidad. Tú a ambos lados. Conmigo en muchos recuerdos de colores. De manos en forma de plumas que acarician y te ponen otra piel. A nada que me mires me verás dos veces en ti cumpliendo un paradigma. Abrazarte y amarte, subir con mi boca sobre ti, y bajar sobre ti por un camino diferente, al mismo sitio, y mirarte horizontal,